nous autres les derniers apôtresnous penchons vers la concision nous tendons vers le grain qui contient toutes les époquesalors l’enfant, quand ton regard postule la durée et ses pensées errantesle corps accourt au bout de nos onglescreuser serait le programmemais les doigts engourdis le savent, on ne trouvera rienla découverte viendra d’en hautdes branchages fouetteursje te le dis, faire un feu au-dessous avec le bois de nous et tu découvriras ce que tu cherchaisdans les signaux tombés des arbresles clous tombés des textes? la plaine dans le buissonle buisson dans l’épinela symphonie dans un harmonica, elle est là, ton image mêlée à la nôtrede quoi nous laisser croireque nous avançons dans tous les sens et nous guettons, les yeux clos nous aimons ça, avoir du mal à suivre
