« Il pleut à travers la vitre, dans les jardins voisins. La végétation, à la campagne, se recouvre de feuilles orange et rouges. C’est une journée d’automne, pareille aux autres, où j’écris mes nouvelles et j’étudie les courses de chevaux. Je suis turfiste depuis dix-huit ans, mais parfois je me demande comment la vie serait si je n’étais pas malade. Je réfléchis de temps en temps à ce que pourrait être mon existence si j’étais équilibré. Il est probable que je ne jouerais pas aux courses et ne perdrais pas mon temps à écrire sur mes dernières victoires. La pluie tombe de plus en plus sur le ciment de la terrasse de derrière. À travers la baie vitrée, je peux contempler les gouttes sur la vitre, pris de mélancolie. Un turfiste en région parisienne, probablement parcouru par un éclair de lucidité, m’avait raconté qu’il s’intéressait à la spiritualité. ''Si je ne jouais pas aux courses, je deviendrais moine bouddhiste'', m’avait-il dit. »Lecteur de Raymond Carver, Bukowski, Larry Brown, Bucy a écrit ce recueil de nouvelles en 2025. Auteur et lecteur, il joue aussi aux courses. À travers différentes histoires, il raconte le cheminement d’un turfiste schizophrène, ses souvenirs d’enfance, les saisons qui passent et les victoires sur les champs de courses.
