« Seigneur ! Sa beauté, la clarté de ses yeux, la couleur, l’odeur de sa peau, de son haleine sont si pures, que la mort soudain m’apparaît comme bien triste poussière. Nos corps se figent pour n’en faire plus qu’un, nous lâchons armes et marchandises, nos yeux, nos âmes se croisent, s’enflamment. Je me rends soudain compte de la fragilité du Grand Œuvre, à quel point nos possessions matérielles sont vaines. Vois-tu le givre collé à la fraîcheur de nos côtes ? Sens-tu les flammes nous caresser les jambes ? »Stéphane Bouc écrit là où mord la vie, cicatrices et lumière forgées de mots tapés dans l’urgence, pour pas sombrer, pour brûler les silences, pour les coucher dans cet objet fini qui reste un chantier ouvert.
