Un 17 octobre

Un jour, j’écrirai un livre… Cette phrase, je l’ai dite souvent, sans savoir quel sens lui donner. Qu’est-ce que j’aurais bien pu écrire ?Et puis, à la veille de mes quarante ans, j’ai compris. Un choc, une violence inouïe, les souvenirs, incompréhensibles, l’horreur, la chute, tout en bas. Et puis, doucement, la remontée, le travail pour en arriver à ce jour où j’ai enfin accepté et écrit mon histoire. L’histoire d’une enfant qui va grandir et évoluer jusqu’à la femme que je suis aujourd’hui. Et comment, de toute cette horreur, j’ai pu en ressortir quelque chose de beau : ce livre peut-être, mais pas seulement.Emmanuelle a quarante ans, un mari, trois enfants. Ils sont toute sa famille, toute sa vie. Ils sont à la fois la raison pour laquelle elle se remettra de ses traumas et la force qui le lui permettra.