UN AVIATEUR DE QUINZE ANS

- Voyons, petite mère, ne pleure pas... Est-ce que c'est la santé de Blanchette qui t'inquiète ? - Non, mon Francis, non... Blanchette va mieux, le médecin a même dit qu'elle pourrait bientôt se lever... mais il faut encore des soins... surtout des médicaments... et... Mme Dormeuil n'acheva pas... et fondit en larmes. - Alors... si Blanchette est sauvée, pourquoi te lamenter, maman ? - Mon Francis... Je vais te dire... Oui, il faut que tu saches tout. Depuis la mort de ton pauvre père, les quelques économies que nous avions pu réaliser, se sont épuisées... J'ai pourtant été bien économe, mais la vie est si chère... et aujourd'hui... non seulement il ne nous reste plus rien, mais encore, nous devons un terme, et le propriétaire menace de nous expulser... - Nous expulser, dis-tu... fit le jeune garçon avec un froncement de sourcil, nous jeter à la rue, en plein hiver, par ce temps... Non, il ne fera pas cela... - Il le fera, mon enfant... Il nous expulsera comme il a expulsé les gens du cinquième, il y a deux mois de cela. Francis demeura silencieux, couvant sa mère d'un regard attendri... Il se rappelait en effet l'expulsion des locataires du cinquième, les Renault, de pauvres gens qui peinaient du matin au soir, sans arriver à gagner leur vie... Il revoyait leur pauvre mobilier étalé dans la rue, sous la pluie, et la mère Renault, une vieille femme de soixante-quinze ans, assise sur une borne, avec ses deux petits- enfants à ses côtés...