Biribi

Alea jacta est! Je viens de passer le RubiconLe Rubicon, c'est le ruisseau de la rue SaintDominique, en face du bureau de recrutement. Je rejoins mon père qui m'attend sur le trottoir.Eh bien! ça y est?Oui, p'pa.Je dis: Oui, p'pa, d'un ton mal assuré, un peu honteux, presque pleurnichard, comme si j'avais encore huit ans, comme si mon père me demandait si j'ai terminé un pensum que je n'ai pas commencé, si j'ai ressenti les effets d'une purge que je n'ai pas voulu prendre.Pourtant, je n'ai plus huit ans: j'en ai presque dixneuf; je ne suis plus un enfant, je suis un hommeet un homme bien conformé. C'est la loi qui l'assure, qui vient de me l'affirmer par l'organe d'un médecin militaire dont les lunettes bleues ont le privilège d'inspecter tous les jours deux ou trois cents corps d'hommes tout nus.Marche bien, c't hommelà! Bon pour le service!Je répète cette phrase à mon père, qui m'écoute en écarquillant les yeux, la bouche entr'ouverte, l'air stupéfait. Toutes les deux minutes il m'interrompt pour me demander:Tu as signé? Alors ça y est? Ils t'ont donné ta feuille de route? Alors, ça y est?Et, toutes les deux minutes un quart, je réponds:Oui, p'pa.