« Assise sur le lit, je dépose tes lourdes lunettes sur la table de nuit et t'aide à mettre les gouttes dans tes yeux. [...] Je t'aide à retirer tes pantoufles et déposer tes fines jambes sous la couette.[...]En cherchant le sommeil, j'ai toujours l'appréhension que tu ne te réveilles pas le lendemain. Les idées se bousculent dans ma tête. Est-ce que je me rendrai compte si tu ne respires plus ? Je hurlerai et dévalerai alors les escaliers pour aller chercher Grand-Mère à l'étage du dessous ? [...] Est-ce que j'arriverai encore à m'endormir les jours suivants te revoyant froide dans ton lit dès que mes paupières se fermeront ? »Un cendrier dans chaque pièce de la maison, des parents minables, des amants, une grand-mère, un chien, des orties ; c'était ça, grandir dans les années 70.Récit poétique et sensible d'une enfant qui parle peu mais ne manque de rien.Née à Bruxelles, Lucile nous confie son premier roman autobiographique.
