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LES CONTES DE MOGADOR Une histoire juive Enfant, souvent je me suis échappé de mon quartier pour aller écouter les malicieux marchands du Mellah qui avaient le génie de trouver la meilleure formule en vue d’attirer le chaland. Alors commençait la plongée dans cette pellicule sonore faite d’apophtegmes, dans cette langue rétrécie épousant la géographie de ses rues étroites. Cette langue qui ne réclamait jamais un pain, plutôt un petit pain, dévoilant ainsi l’idée que se faisait de lui-même son locuteur. On habite plus une langue qu’un croisement entre un méridien et un parallèle, quand loin de mon quartier je vivais ma Mogador chahutée sur son banc de sable.De même le soir je me précipitais aussitôt pour ouvrir la porte au laitier qui pour entretenir notre lien, nous livrait en même temps que son lait quelques proverbes colorés.Un seul livre noirci par les émanations du braséro, usé par les sollicitations quotidiennes, trainait sur la table basse de la chambrée du Mellah, le livre du jugement, des préceptes, du rappel de l’élection suivie des promesses. Dans cette langue rétrécie qui se chuchotait ayant peine à revendiquer du peu de mots qui l’habitent, le soupir colmatait l’intervalle.C’est au moment de l’invocation du Saint Nom sans cesse, allant même jusqu’à l’invectiver qu’ils arrivaient à recouvrer l’entièreté de leur être.Pour ce petit peuple, aux petits métiers à ma grand-mère qui maitrisait si bien cette langue que j’ai écrit ce livre.Et aussi pour tenter de les faire remonter à la surface, eux qui m’ont tant inspirés, sans jamais rien me réclamer en retour, même pas leur dû, les Malkiel, les Isso, les Fréha, les Alia, les Maclouf, les Messody, les Nessim, partis en silence avalés par le tragique de l’histoire, tout en renaissant ailleurs fondus dans le village global.Jo Kakon LES CONTES DE MOGADOR
