Tes larmes ô mon peuple

L'aube castrée n'a d'horizon que l'infécondité d'une jeunesse longtemps lésée et marginalisée. Le souffle crépusculaire agonise les nuits, les nuits de l'expectative, les nuits paradisiaques des noctambules ataviques. Tel un chant du cygne, l'obscurité finit par atteindre les paupières, le soupir malheureux du présent : voilà comment s'émiettent les jours, les rêves aussitôt mis sous éther, l'aube assujettie s'empare de la prostration, douleur éternelle, chavirement, revirement néfaste. Le trépas après l'extase à l'image de la menthe religieuse, autant de sacrifices pour un rendement médiocre, le martyr est totalement oublié par la postérité, le doigt qui indexe sa tombe est mordu par le diable. L'aube devient alors orpheline, il faut inéluctablement recourir aux mots salutaires pour éveiller les consciences, faire tarir les larmes et effacer le crucifix tagué sur les tempes de l'avenir.