Le cambrioleur

Une nuit sans sommeil, je vais à la cuisine. Un homme est là, assis, qui fume une cigarette. –Â Qui êtes-vous? Il sourit et me dit que son nom n’assouvirait pas ma curiosité. –Â Cela fait bien longtemps que la fonction des gens est plus estimée que leur identité. –Â Que faites-vous? –Â Cambrioleur. Un torrent de fumée blanche s’échappe de ses narines. –Â Le plus grand, ajoute-t-il, en souriant. Je lui demande ce qu’il veut. –Â Le jour où vous le saurez, il sera trop tard.