Le temps, comme les feuilles, avait tourbillonné, emportant au passage mes années, mes histoires d’eau, mes contes de feu, mes poussières... Ton âme envolée avait permis les explosions de tous les mots enfouis dans mon cœur malade, aidé les jets de cette encre tourmentée, afin que ta mort soit plus douce... Coincée dans les labyrinthes obscurs de mille années, je sortis la tête d’abord, timidement, puis d’un bond le corps tout entier, et la vie fit le reste... Les « photos magiques » avaient vécu leurs trois années, les gouttes de pluie avaient fait place au soleil d’un conte qui n’en finissait pas... Alors, des fleurs, des odeurs, des vers, des profondeurs, des plongeons musicaux, des attentes, des reconnaissances, des vertiges, des émotions, des turbulences, des consolations... allaient prendre place dans un quatrième wagon, traverser le pont et franchir la rivière, laissant des points de suspension asperger les rails et disparaître en s’évaporant comme la vie enfuie...
