Ce livre n'est pas pour vous.Si vous cherchez l'apaisement, une résilience en kit ou le dernier frisson de la rentrée littéraire prémâché par un chroniqueur radio, passez votre chemin. Retournez à vos produits à forte rotation et laissez ce volume moisir dignement sur la table des "Inclassables".Voici la rencontre improbable et toxique entre deux échecs majeurs de la civilisation : le Libraire, ce gestionnaire de stock déguisé en passeur de culture, dont l'acte de bravoure ultime consiste à placer un Éric-Emmanuel Schmitt en vitrine ; et le Psychopathe, client lucide et atrabilaire, qui considère la librairie comme son hôpital de jour et rêve de noyer la médiocrité ambiante dans un bac d'acide chlorhydrique.Entre pulsions meurtrières, jugements définitifs sur la "fiente" éditoriale et érotomanie triste dans les rayons de la psychanalyse, ce texte est un précis de décomposition sociale. C'est le chant d'amour contrarié d'un homme qui, faute de pouvoir égorger son époque, a décidé de l'écrire.Lisez ce livre, puis offrez-le à quelqu'un que vous détestez cordialement.
