Ce livre ne se lit pas. Il se goûte, il s’écoute, il se respire. Il frôle, il brûle, il ravage.Six nouvelles. Six poèmes. Douze fragments de peaux, de langues, de nerfs et de fièvre.Chaque texte s’ouvre sur un sens — le goût, l’odorat, le toucher, la vue, l’ouïe. Ce recueil n’obéit à rien sinon à l’appel du besoin.Les bouches y cherchent des fruits interdits. Les doigts y écrivent des poèmes sur les ventres. On y entend le cri sous le soupir, on y sent l’odeur d’une absence encore chaude. Et parfois, entre deux lignes, une âme glisse et affleure.Sous la chair : des failles, des silences, des souvenirs tenaces. La faim, le supplice de l’attente, la tendresse du manque. Et ce vertige précis, insupportable, de chérir jusqu’à la déraison.Concupiscence en 5 sens : un érotisme littéraire, organique, brutalement vivant.
