Les mots parfois restent en sommeil ; ils attendent l’aval du temps. La pensée devance les plus légers. Mais le plus souvent les mots accrochent le sens sans y mettre les formes. Ils poussent un peu de travers. Qu’importe l’audace, leur repartie sera mienne. Quoi qu’on en pense, l’avis ne tient qu’à un fil qui se dandine sur le blanc de ma page.
