Il souffla sur un tableau : « ceci n'est pas un rêve » Il avait raison, c'était la peinture d'un rêve. Ceci n'est pas un livre, pour ne pas l'écrire, elle ne prend pas ton ordinateur mais son stylo plume. C'est un manuscrit par défaut. Il devra retranscrire. Le manuscrit d'une vie où le vrai est faux, le faux parfois vrai. Il fut un temps où écrire avait une fin. Perte de l'insignifiant. Tant de plaisirs. On s'en fout de vos plai-sirs. Où êtes- vous ? Enfouis dans les traces ? Placé sous Jean Tardieu mais aussi sous le Robert Desnos de l'écriture automatique, sous le Poisson soluble d'André Breton et sous le Man Ray de la Femme coulante, Presque rien est un texte fascinant. Ce texte d'ailleurs ( aux deux sens de ce dernier mot) pose une autre question. Qu'est-ce qu'un texte qui dure et qui, de ce fait, appartient à la « littérature » ? Les errances de Daniel Ziv sont après tout comparables, mutatis mutandi quant au style, aux Confessions de Rousseau.
