Sur sa porte, il y avait le chat, Bébert, écartelé , on l’avait cloué pendant la nuit comme un blaireau qu’on équarrit. Il ne boirait plus jamais de lait. Sa tête pendait lamentablement vers le sol , les poils de son ventre, encore luisants d’humidité, s’étaient collés les uns aux autres, comme pour tenter de se rassurer au moment suprême. Au-dessus de lui, en lettres de sang, une main anonyme avait tracé ce sage conseil : provinciale, rentre chez toi. Qui peut en vouloir à Frida ? Elle ne fait de mal à personne , elle peint des tableaux dans son atelier de Belleville. Elle est discrète, c’est vrai, mais on gagne à la connaître. Elle n’est pas comme toutes les autres , elle est drôle , elle est tendre , elle est surprenante, aussi. Elle est émouvante. Demandez à Tom ce qu’il en pense. Il vous dira comme moi. Et il ajoutera : elle n’est pas de celles qu’on oublie. Je ne vous parle que de Frida , pour le bouquin, vous me direz.
