Le soir tombe de fatigue.Je te regarde dormir.Je n’aimais pas bien ça, le sommeil, avant.Le sommeil, avant, je pensais que c’était commed’apprendre à peindre au Moyen Âge.Rien ne te réveille, me dis-tu, mais beaucoup de choses t’empêchent de dormir.Comme je te comprends.Moi c’est encore autre chose.Cette autre chose regarde le vide.Et dans l’ennui finit par se tordre.
