On fonçait vers les routes hispaniques. Vitesse dans la Ford, vitres baissées. On était jeunes. C'était le mois de juillet. Route de la nuit, l'asphalte à n'en plus finir. Route du Soleil, rendez-vous. Criques. Il y avait des roseaux. Des années passeraient. Parfois, le soir, on allait dans un vaste espace parallèle, à l'un des étages élevés de la haute tour. Notre autre espace, accès multidimensionnel, le long d'une époque qui avait été moderne. Nous voulions tout garder, les souvenirs en mémoire globale, accessible, les lieux, nos espaces, nos décors Bohème, réels ou virtuels. Nous pouvions recréer toute chose, revisiter toute création, chacun de nos espaces, chacun des mondes auxquels on avait accès.
