Il y a des livres qu'on lit pour ajouter quelque chose à ce que l'on sait. Celui-ci demande plutôt de s'asseoir.Car on cherche souvent la vérité comme on gravit une montagne : un argument après l'autre, une preuve sur la précédente, jusqu'à croire la tenir enfin dans la main. Et puis on relit la chambre haute, et l'on voit que l'homme qui détenait toute la vérité ne l'a pas posée sur la table comme une démonstration. Il l'a rompue comme un pain. Il ne l'a pas expliquée - il l'a donnée à manger.Ce livre prolonge un chemin commencé avec *Le combat de la foi*, poursuivi par *Et la vie circule*, approfondi dans *De la chair à l'Esprit*. A chaque fois, la même question revenait, un cran plus bas. Tenir debout, oui - mais pour quoi ? Laisser la sève circuler, oui - mais nourrie de quoi ? L'Epouse est préparée à la fin du livre précédent ; restait à lui demander de quoi elle vit.La réponse n'est pas une idée. C'est un repas. L'agneau de la Pâque, mangé debout la nuit de la sortie. Le pain de la cène, rompu et distribué. Et entre les deux, un peuple qui apprend lentement le seul geste qui le tient ensemble : recevoir, puis transmettre, et ne jamais manger seul.Alors la question n'est plus seulement : qu'as-tu compris ? mais à quelle table es-tu assis ? De quoi vis-tu, avec qui, et qu'as-tu reçu que tu n'as pas encore transmis ? Ces pages ne cherchent pas à donner du pain de plus. Elles voudraient ramener à la table celui qui a fini par manger seul.Ceci est mon corps. Quatre mots dits sur du pain, et c'est un peuple qui se lève.
