Les aventures d'Elara la guerrière de l'aube
Il y avait dans l'eau d'Atoria une densité qui ralentissait tout : les gestes, les pensées, même l'espoir. Tout était flou. Les couleurs se mélangeaient aux ombres, les voix se perdaient, et les visages flottaient comme des souvenirs trop vieux. Des qu'ils y plongèrent, Elara sentit que ce royaume ne se livrerait pas. Il faudrait s'y fondre, accepter d'être vulnérable, d'être change. Depuis que Moros avait pris le contrôle des courants, l'équilibre s'effritait. Il n'attaquait pas de front. Il déplaçait les choses. Il tordait les chemins. Il égaraient les pensées. Thalion l'avait envoyé pour cela, et Neridia, la dragonne des eaux, ne parvenait plus à maintenir la paix fragile qui tenait encore ce royaume suspendu entre surface et oubli. Leur progression fut lente, parfois pénible. Les forets d'algues se refermaient derrière eux, les récifs s'illuminaient sans chaleur. Ils croisèrent des sirènes aux visages fermes, des tritons méfiants, des mages qui lisaient l'eau comme d'autres lisent les rides. Elara avançait sans certitude, tenant la Lueur de l'Aube comme un repère plus que comme une arme. Orin écoutait le silence, essayant de sentir le moment juste avant qu'il ne cède. Kylon, lui, trouvait dans cette fluidité quelque chose de familier : un monde où il n'avait jamais à parler pour être entendu. Le combat contre Moros ne fut ni glorieux ni spectaculaire, inévitable, et douloureux. Quand il disparut, rien ne changea d'un coup. Mais Neridia leva les yeux. Et cela suffit. Ils repartirent. Plus lents. Plus lourds. Mais un fragment plus proches de ce qu'ils cherchaient à réparer.
