Alice, Pandore & Moi

J'ai une trentaine d'années lorsque j'ouvre un carton resté soigneusement clos depuis des lustres dans la cave de ma grand-mère. Il y a, dans cette boîte de Pandore, toutes mes histoires de préadolescence. J'ai besoin de replonger dans ces cahiers d'écritures afin de saisir la matière qui animait ma tête pendant ces années brumeuses, pouvoir les comprendre puis les retranscrire. Je constate avec effroi une texture nuancée, relevant presque de la bipolarité. Des récits à caractère dystopique, controversant radicalement mes tirades d'idéaliste avertie, celles qui faisaient lever les yeux de mon père au ciel, comme s'il pouvait y trouver un soutien. Vers mes onze ans, j'ai commencé à vomir mes maux sur des pages blanches, des tonnes de confusions regroupées en gerbe acides, des encodages de détresses dégoulinants sur les petits carreaux des feuilles.