“De la force de mon eau, mariée à celle des autres, je n’ai pas su éteindre le feu que vous avez fait naître. Silencieuse élue, martyre éblouisssante, la voilà rougeoyante, nuage incandescent s’élançant vers le ciel. Immutables voyageurs, vous me l’avez brûlée, moi qui croyais que vous l’aimiez, moi qui croyais que vous l’aimiez…” Qui dira la douleur des mains tendues vers un Ciel silencieux ? Qui osera décrire la terreur nichée dans les yeux d’Isabelle de Vouthon, impuissante devant le brasier dévorant avec ardeur le corps de sa fille, Jeanne ? Qui pourra raconter l’insupportable crépitement d’une peau juvénile, l’âcre odeur, les cris d’effroi ? L’Histoire reste à jamais marquée par les flammes d’un bûcher que n’auraient su éteindre les larmes de toutes les mères du monde.
