Bulles poétiques "Délivrer l’essentiel, de quoi ? D’une vie pas finie ? Une biographie incomplète des nombreuses années que je me souhaite encore ? Et pourquoi se retourner ? Tout ce qui me fait, tout ce qui me fonde, tout ce qui me fait rire et pleurer, tous ceux que j’aime, tout ce que j’aime, c’est aujourd’hui que je le vis. L’histoire, même la mienne, je la rêve et je l’écris.Mais tout se transpose, tout s’oriente vers demain. Il faudrait pouvoir écrire des uchronies (le correcteur automatique Word ne connaît pas le mot, youpi !) biographiques et se rêver vieux, à l’article de la mort. Je n’en ai pas envie. Pas encore.""J'aime bien ce petit mot désuet et son sens délicat. Il dit bien qui je suis et ce que j'écris : de petites étincelles sentimentales, des choses légères, vives, quelquefois ardentes mais passagères et, las, superficielles. Bluettes...Cela sonne doux aux lèvres, un peu comme « bulles », un peu comme « bleuets », de petites bulles bleues prises dans le vent, qui tentent de voler mais qui pètent en l'air le plus souvent. Il faut savoir se lire, il faut savoir en rire. Je n'écris pas d'essais savants ni de littérature blanche, j'écris des fleurs des champs, des ronces, des rêveries charmantes et des souvenirs brûlants. Je n'écris pas de brûlots engagés, de tribunes effrénées qui marqueraient mon temps. J'écris des bouts rimés, des pensées de salon, des comptines sages pour grands-enfants. J'ai l'air grave et la mine inspirée mais j'aspire au badinage, au flirt sans conséquences, à la valse innocente. Ma plume est badine, j'essaie d'avoir le stylo folâtre et le clavier guilleret. Bluettes...Lorsque je tisonne les braises qui rougeoient encore un peu au fonds de moi, de petites étincelles s'en élèvent, crépitent et passent. Elles ne brûleront rien, ni même ne laisseront de traces, tout juste quelques minuscules lumières, peut-être, dans les yeux de quelques-uns."
