Coécrit avec la sensibilité d’une petite fille de huit ans et d’une équipe de rugby qui vivent en moi, voici onze nouvelles artisanales, écrites dans la réserve de mon épicerie, entre midi et deux. Fermé le lundi.Tous les personnages existent sauf moi, peut-être, mais j’y suis quand même et je me prends au « je ». Comme vous, ça ne parle de rien, c’est sans danger. Chaque paragraphe a été testé sur animaux dans un club de lecture et sur mes clientes ouvertes d’esprit, avec qui j’échange et pratique l’humour libre, à la caisse. La lecture est facile, je chante et passe nu derrière une vitre à la dixième page. Ça vous incite ?Il s’appelle Michel. Avec l’habitude, la famille, les contraintes, et un métier ordinaire, son prénom a fini par le rattraper, il a donc vingt ans de retard. Heureusement, il fait plutôt jeune, il est menteur avec de l’imagination. Il lui reste l’écriture.
