« Elle est morte, Rodriguez. » Oui. Elle est morte. Morte assassinée de la pire des manières. Elle m'a été arrachée voilà maintenant un an. Un an d'une abominable colère, d'un chagrin inconsolable. Et le jour de sa mort, je m'étais fais une promesse. La promesse infernale de ne pas me reposer avant d'avoir fait payer, un par un, tous les meurtriers de ma femme. Qu'ils soient cinq, dix, vingt, cent, je ne m'arrêterai pas avant d'avoir achevé ma vendetta et d'avoir, enfin, vengé celle qui représentait mon monde tout entier.
