Dieu existe, me disait-il. Et il ajoutait dans un murmure comme pour s’excuser de je ne sais quel péché irrémissible : « La preuve, je ne l’ai jamais rencontré... Mais la musique est là, celle vous faisant perdre un peu de votre arrogance. Pachelbel ou Grieg ». Il s’appelait Victor Greimas. Il était grand. Ses cheveux avaient été noirs et ses yeux furent toujours sombres. Son allure générale pouvait faire penser à une sorte de banquier, de chef d’entreprise ou d’affairiste quelconque. Mais il ne fut jamais rien d’autre qu’un marquis français. Un marquis fauché. Mais là-bas, à Mauthausen, riche, pauvre, chômeur, paysan, ouvrier ou patron, ça ne signifiait pas grand-chose. Il participa, avec les Soviétiques, à la seule évasion massive d’un camp de concentration.
