Il vient, dans toute vie, ce matin discret où la place qu'on tient commence à paraître trop petite. On cesse d'habiter ce qu'on a pour rêver de ce qu'on n'a pas. On regarde au-dessus, on calcule. Qui n'a pas connu ce matin-là ? De ce glissement minuscule, ce livre suit toutes les conséquences : les voix qui nous poussent le soir, l'art rassurant de ne pas décider, la douceur du pouvoir qui corrode sans bruit, la chute, enfin, où le réel présente sa note. Et partout, la même question, celle que notre époque a désappris de poser : non pas jusqu'où monter, mais pour quoi faire, à quel prix, et que laisserai-je ? On n'y reconnaîtra personne. Chacun, peut-être, finira par s'y reconnaître.
