C’est un simple logis niché sous les combles, dont on ne saurait dire s’il prolonge ou façonne l’homme qui l’habite, entêté qu’il est à retourner l’espace comme un gant. Sous son lit s’étend une ville, les murs du salon se couvrent de forêts et de glaciers, la salle de bain prend des allures de serre luxuriante. Quant aux fenêtres, elles garantissent d’insolites perspectives, que les visites de la lune, fidèlement, favorisent. L’hôte de ces lieux cultive aussi bien les végétaux qu’un goût immodéré pour la géométrie, lequel attise son plus vif plaisir : tendre à l’infini. Car, dit-il, « je sais que les déploiements ne requièrent pas d’espace ; ils le créent ». Et tandis que graines et insectes folâtrent à son balcon, le ballet minutieusement orchestré des petites machines de son invention fait écho à la course des planètes, vibrer le foyer de l’effervescence du vivant. « Je serais le socle d’un monde occupé à naître », se prend-il à rêver. Immersion dans un cabinet de curiosités illustré, Le Logis ne se laisse enfermer ni dans un genre, ni dans un style, ni dans une époque. Odyssée tranquille, peut-être est-il avant tout le récit des aventures immobiles d’un homme qui, retiré en son antre, prend toute part au monde. Et respire avec lui, entre ivresse et apaisement.
