Journal
J'écris comme on respire. En apnée. Indomptable. Mon corps est une maison vide. De commencement en recommencement, j'apprivoise la lumière qui tremble avant de s'éteindre. Amoureuse. Je bascule dans des histoires de vies qui meurent. Ça m'a pris comme ça. Un jour, un texte. À la vie, à la mort. Charnelle. L'épée en avant, je saute sur le mot. Ce livre est une traversée de ce qui ne se dit pas, pour trouver le point de bascule, bousculer l'auteure, le personnage, le lecteur. Regards mêlés entre vérité, fiction, mensonge. Je tape. Je pique. Je pousse. J'attrape les émotions. Je mitraille de baisers. Je distribue des châtaignes, je colle des baffes. Et surtout, je raconte des histoires. Pas pour les petits enfants.
