La poésie n’existe pasLes premiers jours du huitième moisLa terre a perdu les eauxLa source à l’endroit de la soifEst née entre nos mainsHier elle n’existait pasOn la croyait rentrée en terreLa poésie non plus n’existeOn pense fleur dieu ou rienCe qui vient est une imageNon la présence entre les lèvresLa poésie est de frapper le rocherEt cueillir une eau qui n’existait pasIl y a tant de manières de se perdreLe chemin des eaux enseigne l’invisibleSi la poésie existe pourquoi chanterCe qui coule entre nos mainsAu lieu de boire l’ayant recueilliLa naissance prouve ce qui n’existe pasLa poésie est de faire qu’une chose existe
