Lente de´rive de sa lumie`re parcourt les saisons avec au cœur le pressentiment de la perte. Traverse en de´clinant les murmures et les brouhahas d’un monde e´reinte´. Paysage fuyant des visages, pre´textes ou re^veries. Et pourtant il y a cette lumie`re, un oce´an de choses, le plaisir cru ou diffus, toujours offert. Cette volupte´ renouvele´e qui devenue beaute´ nous aide a` repriser le fil du temps, de la vie. Que resterait-il sans le lien, sans cet amour? Sur la page, les mots tombent sans rythme, une pluie silencieuse, un soleil rature´, le flottement des embruns immole´s de feux vespe´raux. Nous sommes reste´s dans la chambre, adosse´s aux murs, avec l’odeur du cendrier et, contre notre toit, le tintement des gouttes de pluie. L’amour qui se devine a` la lecture des quatre saisons du pre´sent recueil, nous l’observons par le trou d’une serrure. (N. Molamba)
