Le chemin est longQuand on aimePour aimer.La poésie est une flammeQui s’enflammeDans le mouvement du tempsChantant des saisons.Dans le temps de toutes choses réelles,vivantes ou inertes, tout se dessine et prend forme.Le bel arbre se dépouille, sa feuille légère se détache, virevolte, s’exprime et tourbillonne au souffle des vents.Elle méconnaît le choix absolu du vent qui définit et caractérise le lieu où jonche en saison son crépuscule.
