"C'était il y a mille ans, et plus. Une ambassade quitte Bagdad, la capitale des califes ‘abbâsides. Au terme de son voyage : le confluent de la Volga et de la Kama, où sont installés les Bulgares, plus précisément d'autres membres de la famille turco-mongole... Parmi les membres de l'ambassade, il y a quelqu'un chargé de la Relation. Il s'appelle Ibn Fadlân... Le texte, tel que nous l'avons sous les yeux, est tout simplement merveilleux. Merveilleux parce qu'émerveillé. Devant le jour qui n'en finit pas. Devant une aurore boréale. Devant des restes de rhinocéros fossiles. Devant le spectacle, imaginé celui-là, de l'étrange peuple de Gog et Magog. Mais aussi devant telle ou telle coutume particulière à tel ou tel peuple rencontré... Au pays bulgare, Ibn Fadlân, avec ses compagnons, a planté sa tente. Le soir, assis à l'entrée, il a compté les seules étoiles dont l'éclat résiste à la force d'un jour entêté qui ne veut pas mourir. Et puis, un jour, il a assisté aux funérailles d'un noble, d'un de ces étrangers d'alors, les Russes, qui passent par là, eux aussi, pour commercer. Extraordinaire récit, pour le coup. Exaltation forcenée d'éros et de mort. Quelques pages qui, à elles seules, assurent la grandeur de ce livre, unique dans la littérature arabe et, je crois bien, dans la littérature tout court."
