« Si écrire ne fait pas plein de trous dans la page, c’est que ça ne vaut pas un iota d’encre. Sous chaque mot, il faut une pierre à fendre.Une enclume de rage où forger sa langue. »SébastienElle n’est encore qu’une gamine, son mec est mort d’une overdose, et elle reste plantée là, dans un décor de fin du monde, avec les poèmes qu’il lui a laissés comme seul trésor. Comment continuer à respirer quand l’absence prend toute la place ? Le fil de sa vie n’est plus une pelote de laine, c’est du barbelé. La misère s’installe, son corps devient impossible à habiter, elle enchaîne les hôtels sordides où des inconnus remplissent le vide ; le shit, les petits boulots, une chute permanente.Avec une pudeur et une poésie phénoménale, ce récit à quatre mains est un dialogue au-delà de la mort entre un jeune poète exceptionnel et une femme qui traverse l’enfer pour saisir, au bout du tunnel, un matin d’été qui a enfin la gueule de l’espoir.
