Enfin !
" L'âge ingrat, qui, avec peine nous fit comprendre l'enregistrement des réflexions, m'abasourdit ; alors que tes sentiments mûrirent dans l'ombre et sans perspective ; pareillement sans pour autant que tu me livres les vraies raisons. " Tournant les feuilles froissées de ce papier enfoui dans ma mémoire ", on croit sans discernement, que le contenu ne reviendra jamais ; d'autan plus venant : ça et là, comme la ramure, qui se détache, tout à coup de sa branche et virevolte dans le néant spontané, entraînée par le vent ; il la dépose pour devenir à même le sol : la nature morte..."
