Arrête c'est ici l'Empire de la Mort !
Dehors, au beau milieu de la prairie boueuse, là, à travers la brume du matin, les papillons continuaient de se déposer, et plus ils approchaient du sol, plus les contours d'une femme s'y matérialisaient. Les grivois en cessaient de charger les caisses, ils s'arrêtaient de charger les coffres dans la charrette. Trois hommes, devant l'auberge, ne surent plus que regarder, sidérés, la courbure d'une adolescente aux yeux aussi papillonnants que les ailes des papillons rouges qui la recomposaient méticuleusement. Tous enivrés sur-le-champ par le parfum de la rose Jezabelle, sous leurs yeux ébahis, même la lumière de l'aube, de leur vue, en pâlissait. Sur sa belle robe blanche, le rouge des papillons chatoyait, et ses longs cheveux d'ébène, et ses yeux noirs, et sa peau de bronze, et son pas d'ingénue ; mais aucun nom ne lui suffisait, la Jezabelle qu'on ne touchait jamais. Elle était, aux yeux de tous ces malpropres sinoques, l'innocence, le désir et la liberté incarnée pour les consoler dans les plus affreuses douleurs. Deux pas d'elle sur la boue et leur masculinité tomba à ses pieds, désarmée. Tous furent, sous ses yeux virginaux, abandonnés de la peur, elle s'effaça le sourire d'un instant, mais son souvenir éternel les rendit pour toujours quémandeurs.
