Maman voulait un garçon, et je suis arrivée...pas de ma faute.Je suis née après le drame d’Oradour-sur-Glane, dans les silences de mon père rescapé, dans les regards baissés des grands, les chagrins mal cachés des survivants.À six ans et demi, sans véritable raison, il y a eu le pensionnat, loin de mes frères et sœurs. J’ai perdu ma place dans la maison. Pendant mes dimanches de sortie, quand les grands orphelins d’Oradour se retrouvaient à la maison, je notais en cachette sur mes carnets secrets ce que j'entendais. Leurs souvenirs sortaient par morceaux : un grenier, une fuite, des voix, le feu, les absents. Moi, je voulais comprendre ce chagrin camouflé qui collait aux vivants. Alors, j’écrivais...Et dans ma pension, malgré les brimades et la solitude, je m’envolais dans mes livres.Quelque fois drôle, souvent émouvant, la Vilaine raconte le chemin initiatique d’une enfant portant en héritage le traumatisme de la guerre, et cherchant à comprendre les raisons de son éloignement...
