Mes « passages » sont des éclats de ma vision du monde dont je suis et des instants où faire poème de tout ce qui m'entoure et signe ma présence au lieu où les choses me posent et me nomment d'un je, multiple et singulier, en instance de sang. Un vent d'oisellerie dépose le chemin que je suis sur le blanc où le miracle n'est que cet entêtement à investir le plus aigu secret du nombre, et de flairer le temps où s'ouvrent ses écarts pour être le ravin dont la chute est la source clamée en silence de parole nue, et tue sous la magie compitale des mots, qui la démultiplie jusqu'à la déchirure.
